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E ao som do tempo imóvel a esta hora, o melro voa de galho em galho, dançando. Aplaudo a intermitência dos pontos que me encaram fixamente, a um palmo de mim. Omito,  ajoelho-me ao teu toque esquecido, e recordo o magenta da tua face no calor dos teus mundos, sóbrios e secos, em torno da minha voz mal-afortunada. Fui escravo e serei escravo até que o meu azul fracasse, longe da sua amada.
Deita-te e troça. Ri-te do cabelo que te tapa os olhos, ou das nuvens que te moldam o sonho. Pede-me para narrar o que poderia ter sido arte, mas foi chuva, simples chuva... Num fundo alaranjado.
E acredita que no chão, ela escreve versos tão mais etéreos, circos que tu nunca hás-de viver.